Во втором первом постапокалиптическом посте напишу про себя и про то, что я, очевидно, моральный урод, и еще про то, что чуть ли не впервые меня это тяготит.
Это восхитительно - чувствовать себя моральным уродом в морге, но, кажется, так и есть, и я не заслуживаю этот морг.
Мой шеф все время спрашивает, поел ли я. Устал ли я. Жив ли я. Все ли хорошо у меня.
Моя старшая медсестра, когда я произвожу косяк, говорит: "Я понимаю, ты устала, но будь внимательнее. Кстати, тебе отпускные пришли? Все хорошо?"
Лаборант возится со мной, как с ребенком: Вот микротом, вот тебе кисточка, вот стекла, вот карандашик, вот салфетка, вот лезвие, только не порежься.
Моя врач, такой же дикий динго, как я, спрашивает, не занят ли я, когда я на работе занимаюсь не работой, чтобы пригласить пойти с ней поработать, и просит разрешения, чтобы попросить меня что-то сделать по работе же. А тут я трындел по телефону, и она невольно слышала, потому что у нас особо не спрячешься, - связь пропадает. Не знаю, что именно она слышала, про больные ли собачьи зубы, про мамины ли больные зубы, про пожилых наших родственников, которые готовятся коллективно нас оставить, или про кошек, которые при таком исходе останутся мне, но потом она подошла ко мне и очень серьезно спросила, нет ли у нас дома каких-то неприятностей.
И ведь я ничем не заслужил подобного отношения. Они меня приняли таким, какой я есть, всего и сразу, и так было с самого начала. Мой морг трогает меня чуть не до слез, а мне нечем им всем ответить, я стараюсь, но соразмерно все равно не получается